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她画的这座谢春亭实在说不上好看，形不形，骨不骨，但徐鹤雪迎向她兴致勃勃的目光，却轻轻颔首：“嗯。”
倪素得了他的夸奖，眼睛又亮了些，又问他：“你会不会画？”
她忘了收些声音，在前头钓鱼的老翁转过头来：“姑娘，你说什么？”
“啊，”倪素迎向老翁疑惑的目光，忙道，“我是自说自话呢。”
老翁听着了，便点了点头。
“快，他没有看这儿，你来画。”
倪素瞧着老翁回过头去又在专心钓鱼，便将笔塞入徐鹤雪手中，小声说道。
握笔，似乎已经是很久之前的事。
徐鹤雪审视着自己手中的这支笔，与他模糊记忆里用过的笔相去甚远，因为它仅仅只是以竹为骨，用了些参差不齐，总是会掉的山羊毛。
近乡情怯般，
他握紧它，又松开它。
直到坐在身边的姑娘低声
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